E o que ...

O que é sentir senão permitir-se algo inexplicável?
E o que é sonhar senão um escapismo necessário?
E o que é querer senão um fruto do egoísmo?
E o que é amar senão sofrer sem saber o porquê?

E o porquê sempre está presente:
O porquê das coisas...
Dos acontecimentos...
Dos sentimentos...

E a espera está sempre presente:
A espera das oportunidades certas...
Da sorte...
Das surpresas que se supõem acontecer inesperadamente.

E a dúvida é uma constante,
E os conflitos tão comuns.
A labuta se faz diária,
O padecer se faz sem fim.

As formas se distorcem,
As vozes se tornam incompreensíveis,
A esperança não passa de uma palavra,
E o ego se encontra melindrado.

E as rimas já não são tão boas,
As frases nem sempre se encontram em harmonia,
Mas entre parágrafos e linhas
A liberdade não é só uma utopia.

Afinal, o que é escrever senão se libertar?
O que é escrever senão se manifestar?
E o que é escrever senão permitir-se exaltar?
E o que é escrever senão realizar?